Castrante. Simplemente no puedo leer más. Que Foucault se vaya al carajo. No estoy de ánimos. Me siento mal, y ni siquiera tengo una verdadera razón para sentirme así; son sólo suposiciones. La verdad es que no estoy acostumbrado a sentirme de esta manera, y ni siquiera quiero usar las palabras correctas para describirlo. Es enojo, frustración. Sólo ver una imagen y sentir, casi de manera conductista. No es conductismo, el conductismo es sólo computación e informática aplicada al ser humano. Puto conductismo. Me caga la psicología. Me caga Pavlov. Me caga Freud. En este momento me caga todo, casi literalmente. Puta Tracy.
Estúpido, así me siento. Soy un pendejo, es un hecho. No, no lo soy, sólo soy demasiado sensato, ¿qué hay de malo en no serlo? Sí, ajá, sí, así es. Me siento estúpido. Es mi culpa sentirme así. Es natural sentirme así. No quiero sentirme así. No quiero tomar acciones sintiéndome así.
Lo que quiero empedarme. Quiero ponerme bien malacopa. Quiero hacer estupideces. Y ni siquiera tengo una buena razón para hacerlo; son sólo suposiciones. Así me siento ahorita. Quiero madrearme con alguien. Lo que no quiero es sentirme así. Me caga sentirme así.
O dejar de ser. Sólo dejar de ser.
Sólo por hoy...
